The harvest - solo

" Leurs tiges vont plier au grand vent qui s'élève.
   Des pétales de rose ont chu dans le chemin.
   Ô Belle, cueille-les, puisque nos fleurs de rêve
   Se faneront demain !"

Vous chantonniez de bon coeur, le corps léger et l'esprit rêveur. Guérisseur. Voilà là un agréable travail. Le nez dans la verdure et les pensées pleines de jolies fruits, vous zigzaguiez entre les ombres des rochers. Par prudence vous les évitiez, comme si par malheur ils pouvaient vous toucher. Il y avait là une drôle de plante, un doux mélange de bleu et de violet. Elle était belle, cette petite pousse. Qu'était-ce donc ? Vous y aviez approché votre museau, comme pour la caresser avant de l'arracher. Vous aviez éternué, une fois, puis deux, puis trois. Elle était toxique, cette petite pousse, mais vous l'aimiez bien, alors elle vous accompagnerait.  

"Et les fleurs vont mourir dans la chambre profane.
Nos roses tour à tour effeuillent leur douleur.
Belle, sanglote un peu... Chaque fleur qui se fane,
C'est un amour qui meurt !"

Il faisait moche aujourd'hui. La chaleur des jours derniers avait disparu pendant que l'humidité avait inondé ce sol que vous chérissiez tant. Impossible par ce temps de trouver quoi que ce soit. Et pourtant vous aviez essayé, des heures durant. Sans surprise, la cueillette n'avait rien donné. Vous espériez que demain le ciel vous soit plus clément.